XIX Domingo del Tiempo Ordinario

🌊 Las aguas del mundo

La noche ha caído. Los discípulos navegan hacia la otra orilla, pero el viento les es contrario y las olas sacuden la barca. No se trata solamente de una travesía difícil: el Evangelio nos entrega una imagen de la condición del hombre mientras atraviesa este mundo.

Las aguas representan el mundo de lo cambiante: aquello que aparece y desaparece, lo que hoy nos parece seguro y mañana se disuelve, los deseos que se suceden, los temores que se levantan y las voces innumerables que reclaman nuestra atención. El mundo no es malo por ser mundo, ni la creación es ajena a Dios; pero las aguas pueden engullirnos cuando vivimos enteramente dispersos en ellas.

Nos perdemos cuando olvidamos nuestro origen, cuando creemos que somos sólo aquello que nos ocurre, aquello que tememos o aquello que los demás ven en nosotros. Nos perdemos cuando cada ola determina nuestra paz, cuando cada noticia, cada deseo o cada fracaso ocupa todo nuestro interior. Entonces el alma se parece a la barca de los discípulos: avanza con esfuerzo, pero no encuentra descanso; está en movimiento, pero no sabe ya hacia dónde se dirige.

El viento contrario es la fuerza de esa dispersión. Es el miedo a perder lo que poseemos, la necesidad de ser reconocidos, el afán de defender una imagen de nosotros mismos, la inquietud ante un futuro que no controlamos. No siempre hace falta una gran desgracia para sentir que naufragamos. Basta con que la mirada se vuelque por completo hacia fuera y deje de recordar la Luz de la que procede.

🕯️ Moisés, sacado de las aguas

Antes de llegar a Pedro, las Escrituras nos muestran a otro hombre relacionado con las aguas: Moisés. Cuando era niño, fue colocado en una cesta sobre el río y rescatado de las aguas. Su nombre queda unido a ese gesto: el que ha sido sacado fuera.

Moisés no fue preservado para permanecer al borde del Nilo, sino para conducir a un pueblo fuera de la esclavitud. Su vida comienza en las aguas y se convierte en camino de liberación. Más tarde, ante la zarza que arde sin consumirse, recibe la revelación del Nombre: «Ehyeh asher ehyeh», «Yo soy el que soy» o «Seré el que seré».

✨ El Nombre que sostiene

No es una definición que permita poseer a Dios. Al contrario, es la revelación de Aquel que no puede quedar encerrado en las imágenes, los ídolos o los poderes del mundo. El Nombre santo, Yod-He-Vau-He, señala a la Fuente del ser, a la Vida que es antes de toda forma y que permanece cuando todo lo demás cambia.

Para el hombre que vive perdido en las aguas, el Nombre es un soporte. No como una fórmula mágica ni como una posesión espiritual, sino como memoria viva de que nuestra verdad no nace del miedo ni de la agitación. El Nombre nos devuelve a la Fuente. Nos recuerda que, aunque vivamos en el mundo, no hemos sido hechos para ser absorbidos por él.

Moisés fue sacado de las aguas para escuchar el Nombre y abrir un camino de liberación. Este domingo, el Evangelio nos muestra al Cristo sobre las aguas, pronunciando ante los discípulos una palabra que vuelve a hacer resonar el Misterio del Nombre.

✨ «Ánimo, soy yo, no tengáis miedo»

En la noche, los discípulos ven a Jesús caminando sobre el mar. Pero no lo reconocen. Creen que es un fantasma y gritan de miedo. La Presencia está ante ellos, pero su mirada, tomada por la confusión, no puede recibirla como Presencia.

Entonces Jesús les dice: «Ánimo, soy yo, no tengáis miedo».

No son sólo palabras de consuelo. El Cristo no se identifica simplemente para tranquilizar a sus amigos. Sobre las aguas, allí donde el mundo parece mostrar todo su poder y donde el hombre se siente más frágil, se manifiesta Aquel que no pertenece a la inestabilidad de las olas.

En ese «soy yo» resuena la revelación que Moisés recibió ante la zarza. El Tetragrámaton —Yod-He-Vau-He— no nombra una realidad sometida al tiempo, sino la Vida que sostiene todo cuanto existe. El Cristo viene sobre las aguas como la manifestación de esa Vida. No es arrastrado por el mar, no se hunde en él, no queda sujeto a sus movimientos.

Éste es el sentido profundo de su presencia: el mundo no tiene el poder último. Las aguas se agitan, el viento es real, la noche es real, y también es real el miedo de los discípulos. Pero nada de ello es más profundo que la Vida divina. Nada puede cancelar la Fuente de la que todo procede.

Cuando el Cristo pronuncia estas palabras, no nos invita a despreciar el mundo, ni a huir de nuestras responsabilidades, ni a imaginar que la vida espiritual nos librará de toda prueba. Nos llama a no identificarnos con las aguas. Nos enseña que podemos atravesar este mundo sin pertenecer por entero a su confusión, porque nuestra raíz está en una Vida más honda.

🌿 Reconocer lo que está ante la vista

El Logión de Tomás nos dice: «Reconoce lo que está ante tu vista, y se te manifestará lo que está oculto. Pues no hay nada oculto que no llegue a ser manifiesto».

El Cristo ya estaba ante los discípulos. Lo oculto no era su presencia; lo oculto era la capacidad de reconocerla. Ellos esperaban quizá una ayuda que llegara de una forma conocida: una barca que se acercase, una costa visible, una señal que no dejara lugar a dudas. Pero el Cristo se presenta caminando precisamente sobre aquello que les aterroriza.

También nosotros pedimos con frecuencia que Dios se manifieste y, sin embargo, no sabemos reconocerlo cuando se aproxima. Queremos una Luz que se ajuste a nuestras seguridades, una respuesta que no cuestione nuestras costumbres, una presencia que no nos obligue a despertar. Pero el Cristo viene de modos que desbordan nuestros cálculos. Por eso, a veces, lo confundimos con una amenaza.

Reconocer no significa inventar una presencia donde no la hay. Significa dejar que se abra una mirada que el temor había cerrado. Significa comprender que el Cristo no está ausente de nuestro camino, aunque no se presente como nosotros habríamos querido. Bajo el ruido, bajo los deseos que se suceden, bajo el miedo que nos dice que estamos solos, permanece la palabra del Cristo: «Ánimo, soy yo, no tengáis miedo».

Esta palabra no nos aleja de nuestra vida concreta. Al contrario, nos devuelve a ella con una mirada nueva. El trabajo, los vínculos, el dolor, la enfermedad y la incertidumbre siguen estando ahí. Pero ya no son lo único real. Las aguas dejan de ser un abismo sin salida cuando reconocemos que el Cristo puede venir a nuestro encuentro sobre ellas.

🕊️ Pedro y la memoria del Nombre

Pedro escucha la voz y responde: «Señor, si eres tú, mándame ir a ti sobre las aguas». Hay en él un deseo verdadero. No quiere permanecer encerrado en la barca; quiere ir hacia el Cristo. Y Jesús le dice una sola palabra: «Ven».

Mientras Pedro mantiene la mirada en el Cristo, camina sobre las aguas. El mar no ha desaparecido. El viento sigue soplando. Pero Pedro ya no está sometido a ellos, porque su ser se orienta hacia la Presencia que se le ha revelado. No camina por su propia fuerza, ni porque haya adquirido un poder que lo separe de los demás hombres. Camina porque se sostiene en el Cristo.

Ésta es una imagen de nuestro camino interior. El hombre gnóstico no está llamado a abandonar el mundo, sino a atravesarlo sin ser poseído por él. No se trata de negar la materia, el cuerpo, la historia o los vínculos humanos; se trata de no olvidar que no se agota en ellos nuestra identidad. Cuando el alma recuerda su origen y permanece orientada hacia la Luz, las aguas del mundo no pueden definirla por completo.

Pero Pedro mira la fuerza del viento y comienza a hundirse. Su mirada se divide. Deja de contemplar al Cristo y vuelve a entregarse a la evidencia del peligro. No se hunde porque el Cristo se haya alejado, sino porque ha apartado de Él su atención.

Así nos ocurre también a nosotros. Queremos avanzar hacia la Verdad, pero volvemos una y otra vez a medirlo todo desde nuestras solas fuerzas. Miramos la ola, la dificultad, el juicio ajeno, la incertidumbre del futuro; y olvidamos el Nombre. Las aguas recuperan entonces su poder porque buscamos de nuevo nuestra identidad en aquello que cambia.

Pedro grita: «Señor, sálvame». Y Jesús extiende inmediatamente la mano. No le abandona a su fracaso ni le exige que llegue solo hasta Él. La mano se extiende antes que cualquier explicación. La gracia está más cerca que nuestro hundimiento.

🔥 El silencio de Elías

La primera lectura nos conduce hasta Elías en la montaña. Pasa un viento huracanado, pasa el terremoto, pasa el fuego. Son manifestaciones capaces de imponerse al espíritu por su fuerza. Sin embargo, el Señor no está en ellas. Después llega el susurro de una brisa suave. Y Elías cubre su rostro.

Hay una profunda relación entre Elías, Moisés, Pedro y los discípulos en la barca. Moisés recibe el Nombre ante la zarza; Elías aprende que Dios no se confunde con el estruendo; Pedro descubre que sólo puede sostenerse mirando al Cristo; y los discípulos escuchan, en medio del mar, las palabras: «Ánimo, soy yo, no tengáis miedo».

La Voz divina no es una fuerza más entre las fuerzas del mundo. No es el viento que agita, ni el terremoto que derriba, ni el fuego que consume. El Nombre no puede ser reducido a lo que nos impresiona o nos asusta. Se revela en el silencio que permite al alma reunirse de nuevo.

Tal vez buscamos a Dios en lo espectacular porque el silencio nos pone ante nosotros mismos. En el silencio descubrimos nuestra dispersión, nuestras máscaras y nuestros miedos. Pero también descubrimos que, bajo todo ello, permanece la llamada de la Luz. La brisa suave no compite con el ruido del mundo; simplemente espera a que dejemos de identificarnos con él.

🌌 Salir de las aguas

El camino de Moisés fue una salida de las aguas y de la esclavitud. El camino de Pedro comienza cuando deja la barca para ir hacia el Cristo. El nuestro consiste en recordar que no hemos sido creados para vivir sometidos a cada oleaje interior y exterior.

Salir de las aguas no quiere decir desaparecer del mundo. Quiere decir dejar de pertenecer a su dispersión. Quiere decir no permitir que el temor, el deseo o la imagen que otros tienen de nosotros se conviertan en el fundamento de nuestro ser. Quiere decir volver una y otra vez hacia el Nombre, hacia la Fuente de la Vida que el Cristo revela.

El hombre dormido cree ser solamente su historia, sus heridas, sus éxitos o sus fracasos. El hombre que comienza a despertar comprende que esas realidades existen y deben ser asumidas, pero no contienen toda su verdad. Hay en él una llamada más profunda, una memoria de la Luz, una posibilidad de regresar a la Fuente.

Las lecturas de hoy no nos prometen una vida sin tormentas. Tampoco nos invitan a negar el dolor humano con palabras fáciles. El mar es real, la noche es real y Pedro experimenta de verdad el miedo de hundirse. Pero ninguna de estas realidades tiene la última palabra.

La pregunta decisiva es dónde permanece nuestra mirada. ¿Vivimos enteramente dispersos en las aguas? ¿Dejamos que cada cambio del mundo determine nuestra paz? ¿O escuchamos, incluso en medio de la noche, al Cristo que nos dice: «Ánimo, soy yo, no tengáis miedo»?

Reconocer lo que está ante nuestra vista es permitir que se manifieste lo oculto. Es descubrir que el Cristo no está lejos de nuestra noche; que su mano se extiende antes de que nos hundamos por completo; y que el Nombre continúa siendo el soporte firme para atravesar las aguas del mundo y volver a la Vida.